Смертник

Я шел по заснеженному тратуару, куря привычные для себя сигареты - "Петр I". Я курил "Петр I" не из-за того, что вкус этих "табачных палочек" мне нравился. Все гораздо проще, я не хотел тратить деньги на другие марки сигарет, так как в данный момент моей жизни в деньгах я нуждался как никогда. А курить я мог уже что угодно, лишь бы чтоб сигарета была с фильтром и более менее тянулась.
Я один. Я люблю ночь, не знаю даже почему, наверно из-за того, что ночью может существовать только определенный контингент личностей. У меня хроническая бессоница заработанная еще с 15 лет, когда у меня только появился компьютер. Средненькой мощности процессор AMD Duron 1000 MHz, но мне больше и не требовалось, я с самого начала работы со своим железным другом поставил себе планку стать профессионалом в компьютерной области. Все это превратилось в ночные гляделки в мегабайты мануалов на всякие разные темы: от "Как стать хакером" до "Unix-Руководство системного администратора". И профессионалом я не стал, я бы оценил себя на бывалого с большой "Б".
Ночью легче думать, наверно из-за того, что ты один и никто не сможет оборвать твою мысль, которая уже обркручивается вокруг тебя уже на 3 километр.
Куда же я все таки иду? Если считать по суткам, то вчера шумно отмечали денюху Раша, хотя может и сейчас еще отмечают? А мне надоело, эта однообразность жизнь. Причем даже алкоголь не улучшает настроение, он не помогает забыться, он усугубляет твое трезвое моральное состояние, которого порсто нет.
Я не навижу себя за то кем я сейчас являюсь, я часто избивал свою мать, чтобы она дала мне денег на сигареты и выпивку, я притворяюсь перед своими друзьями добрым и веселым, общительным и жизнерадостным, а Я НЕ МОГУ И НЕ ХОЧУ так больше жить, может лучше умереть? да умереть...нет это не выход, это для слабых. Стоп, что значит для слабых? Видел ли я хоть раз сильных людей? НЕТ. Мы с Машкой много рассуждали на тему человеческого бытия и все закончилось тем чем должно было закончиться. Она умерла, 3 месяца и 2 дня назад, она была наркоманкой. Странно почему она меня в это не втянула? Я ее не любил и она меня не любила, более того мы с ней даже ни разу не поцеловались да и вроде вообще не разговаривали на эту тему. Мы просто были или как ей нравилось говорить существовали в этом безумном и злом мире.
Я все еще помню ее короткие темные волосы, карие глаза, нежную улыбку. Хоть и прошло время, а все равно я ее помню, тот кто хоть раз терял кого-нибудь из близких, поймет, эта душевная пустота навсегда. Время не лечет, она затягивает.

В доме слева откуда-то сверху пронесся пронзительный женский крик, который был слышен я думаю и в двух кварталах от сюда, но малого того он ударил, как электрический разряд по мозгу. Это крик о помощи. Я замедлил быстрый шаг и стал вглядываться зачем-то вверх. У меня зрение -2 и сейчас я без очков, Раш, сволочь, разбил, когда я заходил с балкона обратно в комнату, своей большой белой совой, сделанной из какой-то жести, так что зачем я "фокусировал" свое зрение...
У меня есть два выбора либо попытаться "помочь" либо бежать и чем быстрее тем лучше. Чувство страха обострилось.
-Черт, зачем я вообще ушел от своих...нет и возращаться нельзя, я гордый в конце концов. Твою мать, опять я за свое.
Услышав крик еще раз уже чуть ли не за углом следущего дома, я не выдержал, я понесся со всех ног. Я бежал так, как даже Панов в лучшие годы не бегал. Переулок за перулком, перебегая свободные от машин дороги, я понимал, что никто за мной не гонется и наверняка не гнался, а мне хотелось бежать поперек этого политического строя, поперек себя в конце концов. У меня была истерика. Но тут...
На огромной скорости из-за поворота Краснопутиловской улици вылетела какая-то темная вроде иномарка, я помню только круглые, светлые фары(может "бомба"), и как по заказу влетела в меня.

Я выжил, я лежу сейчас в первой городской, у меня многочисленные переломы ребер, руки и ноги. Врачи сказали, что нашли меня какие-то бомжи около шести утра.
Но я живой, а нужна мне такая жизнь? Я инвалид! А зачем я бежал, да и почему в конце концов здесь до сих пор нет ни одного друга, одна только это своядящяя меня с ума рыдающая мать.
***
Через пять дней Максим умер от кровоизлияния в мозг. Его так никто и не навестил, кроме рыдающей матери, которая задавалась перед богом вопросом:"За что?". У нее есть бог...но разве ей от этого легче?