Путь

Это всегда происходит одинаково, лишь дотронишся до легкого листа, и уже пускается в долгий путь частичка незабвенного чувства, того, что каждый раз бередит истерзанную душу, стоит вспомнить мимолетно, вскользь как запах весны в начале марта. Ты идешь вслед за этой частичкой по пути воспоминаний о былом, о том, чего могло бы не случиться и о том, что случилось бы, если бы могла измениться хоть часть пласта времени, но оно как монолит на пройденном пути – можно только обернуться и взглянуть на грани, а в суть не проникнуть. Ты идешь и встречаешь всех тех, кто был дорог, кто мешал, и тех, кого вообще никогда не видел и не знал. Но, наблюдая их, ты понимаешь – они всегда были рядом. Можно было повернуть голову и издать слабый призывный звук – он лишь пронесется и нет больше ничего, а тот, кому ты послал его, все понял и пришел к тебе, а тебя уже нет. Вот так вы никогда не встретились. Нельзя торопиться, но и нельзя медлить. Граница чувств как дождливый сентябрь – все размыто и великолепие этого неоспоримо, но и непередаваемо. Значит так надо.
На этом пути ты можешь встретить себя, и он не узнает тебя, а ты его. Он может оказаться травинкой, на которую ты присядешь, устав от долгого пути, а может оказаться водой, которой ты смочешь пересохшее горло, и если это случится, то ты стал блаженным, ибо воссоединился с собой, а обретение себя есть гармония мира. Никто не нашел себя, точнее он садился на травинку и пил воду, но не узнал в них себя, не понял, что воссоединился, а дело без осознания лишено смысла и бесцельно.
По дороге за собой я иду и наступаю себе на пятки. А мне тоже кто-то наступает на пятки, и я боюсь обернуться, а обернувшись, я увижу себя в зеркале в ванной, я стою и понимаю, что дальше нет пути, я дошел, лезвие холодит запястье и все кончено.