Писатель

…Закат. Кровавое солнце из последних сил тянулось на восток… Ещё мгновение и багряное светило поглотит пучина, увлекая его на запад…
На горизонте вскипает океан…
Впервые за всю жизнь ему представился шанс познать истину, к которой он стремился. Одурманенный запахом солёных брызг от близкого прибоя он неспешно летел к раскрытию тайны своего бытия.
Солнце закатывалось за горизонт, и солёный ветер принёс с собой ночь. Густой мрак хижины разбавил лунный свет.
В разбавленном мраке свет пробуждения стал ярче, путь к нему короче. Он знал, что это путь в один конец. Он не понимал откуда, но он знал это. Боже, какое это счастье – предвкушение познания истины, обладания всеобъемлющим, абсолютным знанием!!! Яркий огонь нёс в себе спасение, спасение Миру, облегчение, избавление от тяжести невежества, бремени незнания… Каждому это пламя несло своё, но каждому счастье – знание… Ради достижения этого блаженства можно пожертвовать всем: карьерой, семьёй, своей жизнью, жизнью других, чужих, - всем!
Вот оно! Пробуждение!
Резкая боль пронзила всё тело, все конечности, горела каждая клеточка тела… Потом исчезли все чувства, оборвались все мысли, все ощущения…

В очередной раз вспыхнула свеча. “Шестой...”,- пронеслось в голове. В хижине на берегу океана сидел – полулежал человек с недопитой бутылкой дешевого пива в руке, и сквозь тяжёлые полузакрытые веки следил за последними вздохами тонущего на запад солнца… В его голове медленно протекали мысли, приятно не отягощая сознания.
“Шестой мотылёк сгорает за последний час. Ради чего?… Родиться, преодолеть сложный путь, стать, наконец, красивым мотыльком, чтобы потом исчезнуть в мгновение ока? Отдать себя какому-то неведомому богу, полубогу, сатане?! Ради чего, Чего они этим добились?? Ни этот, ни предыдущие мотыльки не знают ради чего они рождены, для чего жили… Но даже не это самое страшное! Ведь этого не узнают ни следующие пять таких же смертников, ни десяток их потомков…”

Капризный надрывистый телефонный звонок беспощадно вырывает из транса… Знойный день в московской коммуналке с облезающими обоями. На окне, всё так же бесцельно, пасутся стада мух… Взгляд ложится на недописанный, дедушкиной полиграфии, пожелтевший лист. В конце строки распласталась жирная клякса, избавив одинокого философа от незаконченной печальной мысли…Повторный возглас телефонного звонка прервал последние размышления, заставил отложить их, забыть, убить… Потные руки скомкали наполовину исписанный жёлтый лист. Скомкали целую жизнь, целый Мир.
Очередной комок отправился на корм мусорной корзине, к дюжине своих собратьев. К дюжине целых миров, цветущих и умирающих, растущих и деградирующих, к миллиардам судеб и жизней… Целым цивилизациям, прерванным телефонными звонками, чиханием несмазанных дверных петель, свистом закипающего чайника-идиота… К не родившимся детям, поколениям, скомканных чьей-то потной рукой…