Ночь

Ночь

Ночь. Рождаются мысли. О том как прекрасно влачить существование. Наслаждаться собой в каждый миг, каждый шаг. Ставить цели и обретать в них бессмертие. И всё же все, кто прочитает мои мысли, станут частью меня. Может, оценят мою жизнь...
Страх способен поставить человека в зависимость от того, что его избавит от этого страха. Это первый шаг. Второй - потеря своего света в темноте лабиринтов красивых мыслей. В блеске огней, отражённых в ночи, в запахе предвкушенья будущего есть тоже равнодушие и та же романтика, что заставляет слова складываться из букв.
Балансируя на краю греха, понимаешь, что все святые, как бы чисты они не были, всё же знали, что в мире что-то повторяется... Как говорил один мой знакомый, в жизни главное никогда не проигрывать в шахматы. Разумеется, это рассчитано на тех, кто искал то, что другим не нужно. И превращая себя из материи в тлен, хочешь поверить, в то, что всё повторится.
Странные тени, мрачные образы не властны над тем, кто пытается идти вперёд. Жизнь слишком часто повторяет себя! Изо дня в день она остаётся собой, позволяя нам быть её стилистами и переделывать на свой манер. Те, кому обязательно нужно быть гениями, теряют связь с остальными взглядами... Зачем это всё?
Перетекая из глубины в высоту, мысль может не вернуться. И тогда в порыве шума деревьев познаний, она превращается в поток, устремлённый в небытие.
Блаженны верующие, ибо они верят в себя. Только им подчиняется правда, ибо она находится в их сердцах.
Но люди разные. И лишь опытный глаз параноидального гения, привыкшего видеть за всем ОДНО, способен различить всё тот же тлеющий запах повторенья.
На вершине пути нет смысла. Он есть лишь внизу, в самой тёмной потаённой пещере сознанья, спрятанной от всевидящих глаз, заросших кристаллами дури. И смысл этот в том, чтобы совершенствуя преломления предвечного света, найти новые углы отражения действительности.
Как страшно представлять своему воображению ищущих. Как страшно это зрелище топчущихся на месте идиотов, обрекающих порывы ветра в слова, слова складывающие узором, и зашивающих узоры в книги. Поистине смешны все твари. Вернее они несчастны и жалки... И в то же время грозны и прекрасны.
Глядя на свет в полутьме, изучая мир изнутри, видя смешные мотивы, хочется верить, что это преходяще.
Прекрасны звёзды тем что далеки. Прекрасны человеческие игры. Прекрасен ветер, дующий в пустыне.
Желанье убивает плоть. А сердце убивают чувства. Когда вырываешься из кругов обыденности и устремляешься навстречу свету, когда не страшно умирать и хочется побеждать, когда бесформенный поток оказывается жизнью, нет преград и нет пороков, а есть только узор, вымысел...
Теперь я точно знаю, что вся жизнь - наше воображение. В ней нет ничего прекрасней далёких перспектив, манящих своей недоступностью. Все жизни обретают форму в обмен за свои страдания. Кому и зачем нужны эти творения неуспокоенной души?
Каждая наша клетка хранит воспоминания детства. Того, что завещали нам забыть любящие близкие люди. И хочется плакать, понимая как мало, как мало остаётся от пережитого... Теряется нить, исчезает навеки... И нет ничего прекрасней человека! Разве что боль, рождённая в нём во время обретения самого себя.......................................................