Вечная Память

Ночь. Туман. Улицы Лондона скорее походили на реки с парным молоком: сегодня белоснежной дымки было как некогда много. Малочисленные люди то там, то тут спешащие домой, ругались про себя, то и дело натыкаясь на препятствия или других людей: настолько плотным был туман.
Он шел в одиночестве, целиком отдавшись своим раздумьям. Его мысли лишь несколько раз прерывались немногочисленными экипажами и попрошайками, скрывающимися в глубине темных улиц. Возвращаясь домой после двухчасовой игры в покер, он оставил в игральном доме почти десять фунтов, поэтому сейчас он был вынужден идти пешком из центра в северную окраину города, не имея возможности даже нанять экипаж.
Его мысли прервал мужской голос сзади.
- Деньги, - он почувствовал, как что-то острое уперлось ему в бок, - Давай деньги.
Немного придя в себя, он ответил. Голос прозвучал так, будто его владельцем был другой, незнакомый человек.
- Нет, я пуст, - и это была истинная правда.
- Врешь, гад!
Услышав это, он понял, что от человека с ножом теперь можно ждать чего угодно. Единственный выход, оставляющий хотя бы малейший шанс на спасение, был - убежать, скрыться в густом тумане, раствориться в тени залитых туманом улиц.
Он было ринулся назад, прочь от неминуемой гибели, но через секунду почувствовал острую боль в боку и обессиленный рухнул на землю, заливая безлюдный тротуар кровью, тускло блистающей в свете луны.