Вечер

Тихой грустью пропитан вечер. Тяжелое солнце оплывает заревом заката, скармливая свои лучи ненасытным цикадам. Где-то далеко, может быть за горизонтом, люди чувствуют друг друга рядом. Но не здесь.

Я вдыхал ее плоть, и каждый выдох был правдой. Я плыл по реке ее мыслей и видел драгоценные камни желаний на дне. Осколками своего сердца я писал на ее груди стихи, и каждое слово было мной. Каждое прикосновение было волшебным цветком, каждый миг был близок с вечностью. В том далеком сне я остался один.

Слышу голоса из прошлого, они бросают мне вслед слепых рыб. Открытые рты, мокрая чешуя, больные воспоминания... Лишь тихие звезды знают правду о вчерашнем дне. На их невидимые спицы нанизано протертое время. Не зашить, не спрятаться, не убежать...

Густым теплым туманом наползет завтрашний день. Он безмолвен и чист, как душевнобольной в заботливых руках. У грядущего нет имени, глаза влажны от слез о не происшедшем. Холодные огни расчетливых планов, язвы разочарований, далекая дорога к свету...

Шаги по прямой. Шумный город едким запахом чужих разговоров поит желтые фонари. Вот вереница их мутных глаз ощупывает асфальт. Скрипят, шуршат прошлогодними листьями, бьются о холодное небо ночными мотыльками. Шаги по прямой. Прохожу.

Бледный пятна случайных прохожих уходят туда, где я уже был. Пытаются петь, но слипаются ноты. Эти звуки враждебны, словно злые уродцы. Нельзя их не слышать, можно лишь только закрыть глаза. Быть незрячим сейчас так удобно.

И вот я один – неуместна печаль. Так много открытых путей… У меня за спиной серая осень. Вальс умирающих листьев, тонкие струны дождя. Печаль скучнее.

Скоро усну, увижу тот сон, дыхание которого меня разбудило. Я поверю ему, растворюсь, в старом зеркале увижу свое отражение. Прикоснусь к щеке, расправлю морщины – время идет сквозь меня.

Снова опустился вечер. Я держу его в руках, плавлю на краю земли солнечную карамель, рассеяно наблюдаю, как растекается по горизонту кровавое зарево. Наверное, это грустно, и кто-то за краем чувствует меланхолией мою боль.