Ветер, пепел и тишина...

Я сижу на сером камне и смотрю в даль… это сложно назвать далью…видимость не более 300 метров… пепел… ветер и тишина…все что осталось…

Тишина… тишина такая, что невольно приходит ассоциация «гробовая»
А ведь по большому счету так оно и есть… мы сами разрушили всё стремясь достичь совершенства… совершенства не случилось…
Зато теперь есть площадка для строительства.. есть где развернутся будущему поколению. Точнее даже не поколению, а новому человечеству…
Жизнь свободное падение – но результат предсказуем… Что ж… Этого давно ожидали, этого боялись, в это не верили, это обсуждали, старались предотвратить, молились… но чуда не произошло,… наверное, просто Бог устал дарить нам чудеса…
Пепел… ветер и тишина…все что осталось на нашей земле…
Тишина… когда мы жили в мегаполисах мы мечтали о ней… чтож – мечты сбываются… Мы просто не умеем их формулировать …

Я встаю…и иду вперед…хотя что значит вперед.. в будущее? У нас нет будущего… просто иду… бесцельно… Из туманно-пепельной дымки проявляется силуэт… Он становится боле отчетливым. Подхожу ускоряя шаг… Понимаю, что это девушка… она лежит на земле… Её длинными белыми волосам играет ветер… Ветру без разницы с чем играть…
Останавливаюсь…опускаюсь перед ней на колени… Она как будто живая – но она мертва…Её глаза открыты… глаза цвета неба…того самого неба которое было тогда… я помню… по спине пробегают мурашки….
В руке она сжимает книгу… Осторожно высвобождаю её из холодных пальцев…
Роман о любви…как это гротескно… сидеть на мертвой земле среди обломков цивилизации, перед телом красивой девушки, которая возможно была уготована мне судьбой в том мире, и держать роман о любви… в таких романах всегда все хорошо кончается… жаль что мы не герои этого романа... но мы сами написали сценарий своего будущего... Мы просто плохие писатели...

Открываю книгу … Среди страничек с буковками и словами о любви я нахожу засушенный цветок… он как живой – но он мертв… еще одно напоминание о прошлом… провожу пальцами…
Пепел… когда-то весь этот пепел был частями нашего мира… теперь это всеголиш маленькие частички, которые уже никогда не собрать воедино…
Ветер подхватывает пепел и кружит, рисуя в вздухе только ему понятные узоры… Ветру без разницы, с чем играть…