"Весенний суицид"

...Ник бежал уже давно, потеряв счет времени. Лицо его было мокрым от слез, пота и снега, налипающего на ресницы при падениях. Ранневесенний воздух щекотал ноздри, а уставшие красные глаза, устремляющиеся к небу, казалось, больше никогда не смогут видеть мир таким, каким он был прежде.
"Так не может быть, нет...только не так", - словно в бреду шептал он сам себе. Да, только сейчас Ник понял, что время беспощадно устремляется вперед, не останавливаясь ни на секунду - как он сейчас - и ушедшего не вернуть, не повторить, не переделать.
"Тогда зачем так жить, если нет второго шанса, второй, еще одной попытки", - размышлял он.
Шум отдалялся от него так стремительно, что он толком не успел понять, когда окончательно от него оторвался. Выбежав на залитую еще не разогревшимся солнцем поляну, Ник рухнул, задыхаясь (то ли от быстрого бега, то ли от воспоминаний, которые душили его с невероятной силой).
"Я слеп. Я все растерял. Пора уходить", - безумно шептал сам себе, уже не узнавая своего голоса.
"Ну вот... немного осталось".
С дерева слетела птица - ворон или кто-то еще - он не успел разглядеть.
Деревья стал гнуть внезапно усилившийся северный ветер. Почему именно северный - в этот момент он не мог понять, но знал это со стопроцентной уверенностью.
Солнце вдруг сменилось грязно-черным небом с тучами болотного оттенка. Вот-вот грянет гром.
Но вместо грома раздался выстрел, и закапал дождь красного цвета. Он был приторным и вязким, а запах его сводил с ума.
Кругом сверкали молнии, но Ник этого уже не видел.
Никто не знает, что заставило его поступить именно так.
Никто не знает, куда устремилась его душа.
Никому также никогда не узнать, кому он написал прощальные строки.
Впрочем, какая разница?
Его все равно уже не вспомнят.

* * *

"Я умер завтрашней ночью.

Уставших от скучных снов,
Минувших, времен песочных,
Едва не умерших часов -
Разбитых -
уже не вернуть".